Anita Shreve es la escritora de esta novela tonta, azucarada y al mismo tiempo insípida sobre el reencuentro, las casualidades y los amores de la infancia.
Además de ser un coñazo, Shreve se empeña en hacerlo aun más pesado, ya que ve oportuno destacar el punto de vista de ambos personajes, cuando este punto de vista no aporta nada nuevo en absoluto. Viene a ser la misma mierda, por otro personaje.
Y eso a nivel entretenimiento, porque ni es original ni es una maravilla de la gramática.
Podéis ahorraros perder el tiempo con esta novela.
"-Cuéntame algo de tu mujer -repite ella alargando la mano hacia el centro de la mesa para alcanzar su vaso como para dar un sorbo.
Charles no reacciona; está aturdido todavía por los pensamientos anteriores. Analiza la pregunta y cree comprender que obedece a la mano sobre el hombro. Apura el vodka, mordisquea la corteza del limón.
-Es morena y tiene el pelo corto -dice. Vacila, se siente perdido-. Es buena persona -añade con poca convicción.
-¿La quieres?
Él hace una pausa. Ha de contestar honestamente. No puede mentir. Tiene la sensación de que si miente ella lo va a notar. Hace girar en su vaso los cubitos de hielo y la corteza de limón.
-La quiero más ahora que antes -dice lenta y deliberadamente."
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