Novela cortita que nos narra una historia curiosa que gira en torno al ajedrez, intentando hacer una oda a este juego de mesa.
La verdad es que la historia está bien, el libro no está mal, pero no me termina de convencer el regocijo que tiene Zweig al dedicar dos páginas a describir el ajedrez como si fuera eso la clave del universo.
Rápido, entretenido y bien escrito, pero demasiado tedioso y nada especial.
"-Pero, ¿cómo no había de obnubilar gloria tan repentina a una cabeza tan huera? -concluyó mi amigo, que acababa de contarme algunas anécdotas clásicas de la suficiencia pueril de Czentovic-. ¿Cómo no iban a apoderarse los delirios de grandeza de un campesino del Banato si de pronto, a los veintiún años, con sólo mover unas figuritas sobre un tablero de madera, ganaba más en una semana que su pueblo entero en todo un año de talar bosques y realizar las faenas más duras? Y además, ¿no es acaso lo más fácil del mundo considerarse un gran hombre cuando no se tiene ni la menor idea de que hayan existido alguna vez un Rembrandt, un Beethoven, un Dante, un Napoleón? En el estrecho recinto de su cerebro lo único que cuenta es que, desde hace meses, no ha perdido ni una sola partida, y como ni sospecha que puedan existir en este mundo otros valores que no sean el ajedrez y el dinero, no le faltan razones para sentirse pagado de si mismo".
6'5
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